Игра с собой

Все не так как у людей, и может быть не зря,
Сочиняя пальцами в мозгу своем слова,
Занимаю в жизни место то, где возможно погружение в ничто.

Ничего не делать, ни о чем не петь, не скучать и не смотреть,
Не любить не сомневаться, самому себе в этом сознаться,
Почему же, я задам себе вопрос, я во всех, всех строках прячусь?
По привычке складываю в рифмы я бездонные слова, не могу себе признаться,

Что за вереницею всей этой чуши, и тоски, я пытаюсь вытащить тебя из под обломков,
Воскресить из мертвых, или вытянуть из недр живых, чтобы обнимать, в единое с тобою слиться,
Никогда...и никогда не отпускать..потому что грусти этой я уже сполна напился...

Тошно выражать это словами, а эмоциями горько, и слова летят как птицы,
Ураганы, вереницы, слезы, смерть, любовь и дружба,
Все в одно сливается мгновенье, и не отпускает меня шоковое оцепенение,
Не могу принять я боль и смерть, почему-то выходы ищу, день за днем,
и опять не нахожу, и поэтому болею я душою и пою,
и ни о чем я мыслить не хочу.
только бы забиться в уголок...
складывая мысли в купол строк,
только бы играть словами,
и не прекращать, лишь своим слезным взором грусти в сердце не пускать...

Только бы свернуться, и забыться, не очнуться, только бы мне не быть никем, угасая в каждой вспышке,
День за днем игрою наслаждаться,
и уснуть...
(Кто-то в дали говорит - все может продолжаться...
Кто-то меня в этом не винит - дает время отдышаться,
Кто-то лечит, кто-то бьет, кто-то истиной живет,
а мне все это надоело - боль смерти задушила как разум, так и тело...)