Pessemistique

Перейдет
небосвод в состоянье.
Посветлеет восток на ветру.
Переливчато мироздание
запоет оду утру.

Обтекая
туманом от сырости
влагой
склона наполненный луг,
не тревожа покоя вокруг,
ветер волосы треплет ему.

Он стоит
на холме позолоченном,
на локальной вершине своей.
И не может поверить,
что поднятие окончено.
Выше только небо,
друг.

Не греет
пламя утренней зари.
Заиндевеет,
рассыплется радужными искрами
во льдах вечной зимы.
Но под его стопами трава,
и туман напоен теплом.

Весна или осень,
мороз неистовый
или лето
своим ароматом дышит —
он стоит на холме.

И слышит,
как солнце восходит вдали,
перезвоном лучей
играя.
Замирает,
затихает, смолкает.
Внимает.

Голова
не покрыта. Незачем.
Не спеша, произносит слова.
Тихо
над низинами в сумраке.

Не услышат,
не надо крика.
Ночью укрыты,
тихо и громко дышат
во сне троглодиты.

Поглощая
мамонтов пачками
в своих лучших мечтах,
вполне довольны.
Зачем незрячему
солнце?

Но упорны слова
в излиянии.
Вдохновленный восходом,
он
не спешит
украсить молчание
собой.

Будет день и ночь,
будет вечер.
Будет снова рассвет,
опять
станет странник пространные речи
на огне золотистом читать.
И опять же его не услышат,
и следы растворятся в пыли.
Так уйдет незнакомец неслышно,
и рассвета никто не узрит.