Жарким спором и натиском версий
разжигаем погасший огонь.
Мы – из летописей, мы – персы,
мы познали прелесть погонь.
Мы сражались, бежал неприятель,
опрокинут и недоумен –
как безумно дорого платим
за манящий блеск ойкумен.
Торжество в наши черепы вбило
заостренные сучья омел –
мы кричим во сне: «Фермонилы!»,
впереди – кошмар Гавгамелл.
Но сверкают бесценные перстни
на протянутых к небу руках –
берегись, победитель, персы
похоронят тебя в веках.
Нас баюкает тайная нега,
нам претит суета-маета,
не до скачки нам, не до бега,
нас притягивает мечта.
И сплетя в неподвижности персты
утомлённых, изнеженных рук,
легендарный народец – персы
безнадежно смотрят на юг.
Персы
© Copyright: Михаил Гераськин, 2009
Свидетельство о публикации №109070601510
Свидетельство о публикации №109070601510
Рецензии
