Реквием по любви

Вечерняя маршрутка. Он сидит у окна. Усталый взгляд скользит по проносящимся мимо окрестностям города.
Скоро он будет дома. Жена ласково обнимет его и накормит вкуснейшей солянкой и картофельным пирогом. Собака обрадуется ему и задвигается всем своим гибким телом, виляя хвостом и выражая свой восторг по поводу его прихода.
Наконец-то день закончился, и он отдохнет несколько часов перед сном – дома, в кругу семьи.
Небо стремительно набирает темно-синий цвет. Ночь наползает на город очень быстро, за полчаса кто-то невидимый зажжет на небе звезды, а за ними- уличные фонари.
Чтобы все, кто возвращается, знали: не ночь еще, а- вечер…
Какое спокойное и сулящее приятный отдых слово- вечер!
Маршрутка едет, не набирая особой скорости. Скорее плетется, чем едет, в потоке машин, спешащих домой. В ней- люди, возвращающиеся с работы, еще не отошедшие от рабочих проблем, но уже мыслями – в проблемах домашних…
Эти люди в большинстве своем очень заняты. Все время, всю жизнь они куда-то спешат. С работы- домой, из дома- на работу. Замкнутый круг. Времени остается только на то, чтобы выпить в перерыве ароматный кофе, выкурить сигарету утром и вечером, потрепать по голове отпрыска, спросить, как учеба и услышать не особенно вразумительный ответ…
Работа и дом. Телевизор и кухня. Проекты и планерки. Матчи и сериалы…
Поток его мыслей прервала случайность. В маршрутку зашла девушка и села на сиденье впереди него.
В поле его зрения попали ее волосы.Блондинка. Между светло-русым и платиновым. Волосы очень густые, рассыпаны по плечам. Длинные светлые пряди переплетаются с более темными…
Волосы, похожие на легкий летний туман…
Знакомый запах духов.
POEM.
Сладкие их ванильные нотки он узнаёт до сих пор…хотя от парфюмерии далек..
Она любила их..тогда, давно.
Разве это она?
А что ж, вполне возможно. Она ведь переехала и наверное так же, как и он, возвращается с работы. По тому же пути, тем же маршрутом.
А то, что они уже лет 5 ни разу не пересекались…так ведь она раньше заканчивает работу…обычно намного раньше, чем он. Часа на два-три… У нее восьмичасовой. А у него- в принципе, ненормированный…
Вдруг девушка повернулась и он увидел ее профиль. На минуту.
Он был близорук, но очков не носил, считая, что они еще больше портят зрение.
Многого он не разглядел.
Но профиль был – похож- и не похож…
Она поднялась. Видимо, выйдет на следующей остановке.
И ему остро вспомнились те дни. В прошлом, словно бы в другой жизни. Странное ощущение…
Она любила черный цвет. Черная одежда и светлые волосы- выигрышный контраст. Так она считала.
Часто носила темные солнечные очки. Даже если на улице не было солнца, или же было, но совсем чуть-чуть…
Эта девушка, впереди – на ней тоже были очки.
Она- не она?
И макияж был почти незаметный. Только губы выделялись.
Она тоже так красилась…
Черная шелковая блузка, кожаные шорты и черные капроновые колготки…
Ничего лишнего.
Она- и не она.
Он помнил разные мелочи. Такие, как запах духов, детали одежды, тенденции вкуса, манеру наносить макияж… свои чувства по отношению к ней, ощущения, скрипучие двери комнаты, расшитое цветами покрывало на деревянной старой кровати…настольную зеленую лампу, невзрачный, оклеенный самоклейкой под дерево письменный стол… Полки, полные книг..Впечатления… первые попытки ухаживания…Запахи и звуки…Весенний, наполненный свежестью воздух двора…
Вот только ее самой в его воспоминаниях уже не было…
Смутный образ первой любви…он как-то незаметно стирался из памяти…уплывал.Какая она была? За что он ее любил? Он и не смог бы сейчас уже сказать этого определенно…
Их мира уже не существовало..Их чувств и отношений уже не было.
И все эти воспоминания принадлежали теперь только ему.
Он положил их на полку, как старые книги. В дальний угол памяти.
Вздохнул и запер на ключ.
Воспоминания, ощущения, чувства, оставшиеся у него с тех времен.
Это были: светлая грусть и вечная память.
Обычно они остаются, как память о мертвых.
Но девушка, оставившая после себя все это, была жива, здорова и замужем.
За другим.
Апрельская ночь наползала на город, все плотнее охватывая его со всех сторон – от центра к окраинам, по пути следования маршрутки…
Она остановилась на окраине города. Девушка вышла и обернулась зачем-то, посмотрев на него рассеянным усталым взглядом.
И пошла, перешагивая лужи, в надвигающуюся ночь…
Ее лицо нисколько не напоминало лицо той, давней…о которой остались воспоминания, столь неживые и размытые временем…
Хотя, кое-что, имеющее отношение к живому человеку, в них все-таки было. Ведь это только о мертвых говорят либо хорошо- либо ничего…
Светлая грусть и память – они не значили в его теперешней жизни, по сути, абсолютно ничего.
Лишь одна черта осталась в характере, приобретенная после того, давнего расставания.
Презрение к предательству.
Согласитесь, презрение можно чувствовать только к живым.
И- где-то на дне- благодарность.
За то, что не сложилось.
Благодарность за несбывшееся.
И за то, что все-таки в памяти нет-нет да и всплывет некий смутный образ, словно вылепленный из тумана…
Привидение, блуждающее в лабиринтах памяти…
Маршрутка везла его дальше, сквозь синее небо, поднимаясь на мост. Со стороны казалось, что она везет его прямо к звездам, к щедрой их россыпи..
Домой.