Художнику-оформителю

Жизнь вновь ломает всё упрямо,
Несется мимо хохоча.
Всё больше вдоль дорог рекламы,
Всё меньше красок кумача.

Настолько цены все свободны,
Что жизнь не стоит и пятак.
Не стало праздников народных,
Одни тусовки, да сходняк.

Ни ты, ни я не понимаем,
Как разорвалась связь времен.
Как медь оркестров Первомая
Полублатной сменил шансон,

Как со своим понятьем счастья
Мы оказались вдруг смешны,
И как призывы прежней власти,
Враз оказались не нужны.

Что так ценилось прежде нами, –
Кто оплевал, кто оболгал.
И ты своими же руками
Тобой написанное снял.

Снял лозунговое, родное,
Чтоб сохранить наверняка,
Как будто знамя боевое
Бесславно павшего полка.

Ты бережёшь тех лет плакаты
И знаю, веришь, как тогда,
Что всё же мы придём когда-то
К победе Мира и Труда.

Пусть кто-то скажет – это сказки,
Но ты в ответ, без лишних слов,
Как раньше, приготовишь краски,
Давно испытанных тонов.

И будешь вновь писать упрямо,
Своих идей не огорча,
Буржуям нынешним рекламу
Привычным цветом кумача.