Снегу намело, словно партизан по узким тропам, топ

   Снегу намело, словно партизан по узким тропам, топал. Плыл в белом, словно пешком по небу. Дома в облаках сугробов стоящие, ощущение нереальности происходящего. Зыбкость бытия. Мой уютный мирок скоро будет разрушен откуда-то снаружи. Стужей, кризисом, чужими тезисами, бомбовым ударом, выжжен напалмом. Карфаген должен быть разрушен. Майя сложится карточным домиком. Время выращивать новую шкуру. Скоро весна. Что-то станет по другому, не так, как было раньше, и не так, как будет потом. Я теряю броню. Немного гоню, а может разгоняюсь. А время уже берёт низкий старт. Бег с препятствиями из луж и кризиса. Почему летнее время это спринт, а не марафон…? Реальность лихорадит. Реальность, как сон. Люди в поисках работы, денег, времени, любви. Люди, как зимние муравьи. По намеченным тропам, из точки в точку. Из сегодня в завтра. Работа, магазин, квартира, телевизор, кровать. Спать…. Маршруты зимы. А солнце выбирает первый цели на крышах. Пока не торопясь. Снегу шах. И уходят страхи от понимания того, что ничего не случится, чтобы не случилось. Весь смысл жизни заключается просто в слове «жизнь». Можно мудрить, создавать проблемы, искать решения. Это всего лишь приключения. Нами же и придуманные. И совсем не хочется усложнять. Лишний груз. Русский авось. Подними правую руку и вниз брось. Это предоставление решения случаю, ключ в другое завтра которое всегда лучшее. Только смотри, не забудь включить свет. Падаю в завтра. Не задумываясь. Взлёт на закат. А может быть на рассвет. Сегодня крылья, вместо парашюта. Возвращаюсь домой.  Мой запасной аэродром. Он просто мой. Дозаправка в любое время суток. Пинками, поцелуями, криками, смехом. Легко. Место где меня терпят. Место где не бывает плохо.  Значит по любому прорвёмся, что бы не произошло.