Моя Москва

Столица замерла…Не веришь? Правильно…
Болтаю… развлекаюсь снова, как умею,
там за перегородкой алой каменной
разлуки зреют,
там, на стоянках чьих –то душ
тоска паркуется,
и не найдя занятья лучше -
Москва рисуется,
то черной тушью класса люкс, то
яркой радугой (я после южных,
посмеюсь над звездопадами
московскими) -
здесь звезды редки, словно бабочки…
приколоты, и месяца полоска
– висит серпом, уже без молота…
Я не умру в Москве мне точно…
кажется…
В Москве не умирают -
здесь даже смерть куражится,
выплясывая в клубах огоньком от сигареты
по кругу пущенной,
Москва прекрасна и распущенна,
купите на Москву билеты!
Она станцует вам канкан ногами девочек,
тех, что готовы, за стакан и на поминках…
Ах, если б Рюрикович знал, как мелочна,
Его Москва…
То сам бы, зажигал на вечеринках….
Из века в век на языках винилами
ей суждено крутиться...
Я всё тебе давно простила...
Моя Москва Моя Москва Моя Столица….