Писать надо то, что хочется, а хочется про то

Писать надо то, что хочется, а хочется про то, что больничный заканчивается, что опять на работу, на которую не хочется почти до рыготы. Не хочется утра в 6 20, когда из объятий постели приходиться просто вырываться, Не хочется кофе по вечерам до состояния не выпадения в сон. Но как всегда придётся прорваться, до следующей зарплаты, до выходных, до каких-нибудь праздников. Почему эти дни называют красными? У меня не здоровые ассоциации и больное воображение. У меня от таких названий начинается не здоровое мыслеизвержение.) Да в общем-то в целом, всё идёт как и должно идти. Не сбивая с пути, растекаясь по времени. Не совсем колея. Скорее, как нога в стремени. Можно выбирать маршрут, что не может не радовать. Будем следовать. От красному к светлому, от светлого, к тёмному, Похоже на баттерфляй. Набираем скорость и в открытые воды. Можно и по другому. Сдаём колоду. Красное и черное. Как получится так и сыграем. А разыгрывать придётся длинную масть. Главное побольше взяток набрать. Организовать выигрыш. Желательно, побольше чем шиш. Ловлю себя на мысли, что на самом то деле мне нравится, это равномерное движение. По немыслимому с чьей-то точки зрения маршруту, Сквозь тысячи лиц, попадающихся на встречу, из которых отблески оставляют лишь единицы. Они наверное излучают в соседнем спектре. Или звучат в унисон. Сиянием родственных душ рядом, слиянием душ, нечаянными откликами, фразами короткими, как росписи. Я постоянно встречаю их в толпе на улице, в пустых подъездах, на остановках автобусов. Когда я торчу дома мне настолько хорошо, что не хочется большего. Но мне перестают сниться цветные сны. Наверное где-то внутри заканчивается тёмная палитра. Тогда я хватаюсь за пол литра, за пиво, за клавиатуру. Я готов убить соседей сдуру. А они добрые милые люди. Но когда я дома я думаю о них на блюде.  Лучше уж хоть какой-то движняк, работа,  усталость, отсутствие денег, желание выходных. Жизнь с непрерывным пинком под дых. Самому себе. Я точно мазохист? Да и ладно. Зато нравится. Жизнь, она, то уродина, то красавица. Лягушку придётся поцеловать. Иначе никаких тебе принцесс. На сегодня  конец.