Ветер в ночи шумит
Ржавыми цепями оков,
Сковавших навеки города.
Бурые тучи плывут,
Скрывая от людей небеса,
Отвернувшиеся от них вовек…
И говорят, в такой же духоте,
На деревянном воровском кресте,
Распинали Сына Божьего, Христа…
Но даже сквозь века,
Слышен грохот гвоздей,
Пронзающих Божью плоть…
И в ритма стука того,
Хрипят в кошмаре города,
Вырываясь из под каменных плит.
И как и тогда, людская толпа,
Что до крови красной жадна,
Крикнет хором «Распни!!!»
Но как и тогда, найдется тот,
Кто шепнет, умирая на кресте:
«Прости их, Господи, прости».
Несчастный мир, разорванных Драконом душ,
Несчастная страна, проданных даром слов…
Весь мир шипит в кошмарном сне…
Но будем мир уродливый стоять,
Пока найдутся немногие те,
Кто шепнет вися на кресте:
«Прости нас, Господи, прости!»
Город
© Copyright: Воскресенский Андрей, 2009
Свидетельство о публикации №109062803583
Свидетельство о публикации №109062803583
Рецензии
