Правда о смысле жизни

Жить скушно, если знаешь, кто почём,
И для чего бредём на этом свете,
И вообще, за что  бытьём в ответе,
И у каких событий не причём,
Дышали. Созерцали. Что-то ели,
Блаженствуя вдыхали запах ели,
Обласканной полуденным лучом,
Подумавшей, что властна над мечом.

Опять душа на плоть со стороны
Критично, молчаливо, поглядела,
Вздохнула весу, как одна умела,
Напоминая о делах страны,
Которым помогая, еле-еле,
Писалась мной фигня, на самом деле,
А мне хотелось славы  и жилья
Погромче,  и подалее, от жулья.

Да, тело, как авто- в теченье дня,
Даровано душе, чтоб эти руки
Не пальцами поигрывали в скуке,
А выражали в мире суть меня!
Того, что помогая мыслью Богу,
Отцем направлен на сию дорогу
И каждый жест с осмысленностью мог
Вершить в миру материальность строк.

Зачем живём? Насколько прост вопрос!
Его познал мальчишкой пятилетним,
С возвратом  к жизни воскресеньем летним,
Рукой господней, чтоб душой подрос.
И с той поры, с печалью обручённый,
Душа рукою пишет обречённо,
И тело управляемо душой,
Как капитаном и корабль большой.

Иной, не понимая жизни суть,
В своей душе не видит вовсе прока,
И говорит, что телесам дорога
Дарована, чтоб сытно навернуть.
Чтоб тешить плоть, дарована судьба.
Тупое племя! Мысли голытьба!
Напротив, сотворивший след души –
Препоны к Раю, сможет, сокрушит!

Старею, верно, коль в полночный час
Не о красотке растекаюсь словом,
О,  с древности  известном и не новом,
И утруждаю, возвестив рассказ,
О жизни душ, хозяев наших тел,
Которым и утехи – не предел,
Которым жизнь – работы маета,
Любви и истин светлая пята!