Ненормальный, Необычный, Неформальный.. Мертвый...

Ему 18. Он пишет стихи, он нажимает на невидимые клапаны и слышит прекрасную музыку. Он закрывает глаза и играет..он ненавидит насилие и о свободе мечтает…
– Как тебе в новом мире, сынок? В мире нормальных людей – спросил, улыбаясь, психолог, вылитый киллер в отставке.
- Я пытался найти себе жизнь, но мне не дали шанса… Я черпаю силы из собственной боли. Себя потерял я, стал роботом, что ли… 
- Ничего, все пройдет.  Немножко, я знаю, больно…
- Больно? А ты знаешь, что такое снег на губах и глаза посеребренные солью? И когда из шкафа ты делаешь шаг, но снова и снова гибнешь на входе?...
И ты хочешь сказать, но заставляют молчать. А когда вдруг поверишь в счастье, тут как тут появляется кто – то опять и на нож так… привычным жестом… А ты знаешь, что такое слезы в груди? Океаны запрятанных горьких… – Это страшнее смерти, пробуждения в темноте, это больнее БОЛИ. Это как если ты в самолёте летишь, который падает в море. Это когда слова кричат и превращаются в песни, в океаны, в ручьи!  Это когда в устремленных глазах ты видишь одни только – волчьи! Тебе трудно дышать и тело твоё для тебя  становится  тесным. Ты начинаешь мучительно  умирать, но никому это не интересно…
А вечером он смотрит, как за окном ровесница ель машет лапами – а тень за ветвями как будто его зовёт- за недосказанными словами, за недоделанными делами… Воздух остыл, он чуть простыл и дышит на холод стекла склеившимися губами, он  пишет свою пастораль:  Душевную боль не превозмочь, а так  хочется, хочется, хочется!… Какие холодные руки у одиночества… Чем же я жив, кто мне подставит плечо? Как надоела жизнь ни о чем. Царапают веки соленые слезы, мучителен крик до надрыва! Как страшно терять себя! Умирать страшно… Но только не ничтожные чьи- то желания, только не грязь и самообман! Серый туман…
Он открывает окно, перебирает воздушные клапаны. Странность безвыходной пустоты… Музыка тихо звучит, он с ней на ты. Пропеть бы что ветер навыл, но песни его не новы… Мгновенье он парит над землей и навсегда замолкают кла…
Он не выдержал этот бой – жестокий и настоящий. Две недописанные строчки на тоненьком листочке… Незаконченная история - Вот я. Я буду ждать тебя, закутав мертвое лицо в седые облака, как кукла вуду. Мне предлагали быть как все – а я не буду…
Он не будет спать на ЕГО плече, как они и хотели. Он не будет не таким как все, за что люди его и убили. Ненормальный, Необычный, Неформальный. Он расходился с ними в одном – в видении личного счастья, лишь в мире том, в смерти своей – пришел, наконец, к согласью…