В разбитых в прах колоколах
Ни звука, ни звучанья.
Как в зарифмованных стихах
Присутствует молчанье.
Графамаратель испражнял
С пера за строчкой строчку,
И каждый раз вслух ликовал,
Рифмуя дочку-ночку.
Зело отрадно наблюдать
За поисками формы,
И рвется сердце поддержать
Любовные аккорды.
Я рад вина преподнести
В стакане на подносе.
И в косы нити заплести
Златые словно осень.
Но что-то держит, будто цепь,
Как поводок упругий,
И проступают на лице
Нетворческие муки.
Фальшивят должно у меня
Тугие перепонки,
И молоточки бьют не так,
И звуки мне не звонки.
В кривых извилинах, как воск,
Как опухоль, большая,
Разлилась мысль, и давит в мозг,
В обоих полушарьях.
Не стоит браться за стило,
Слизавши грязь с паркета,
Ведь мера – том, а не кило,
Хорошего поэта.
26.05.08
Еще раз о поэтах
© Copyright: Георгий Пушкарь, 2009
Свидетельство о публикации №109062701915
Свидетельство о публикации №109062701915
Рецензии