Ну что, поэт, опять один
Ты бьешься с целым белым светом?
Жесток здесь свет, и холод льдин
Ты чуешь кожей даже летом.
Год твой идет вперед за три
И выдувается сквозь щели,
Сначала взлет, все жжет внутри,
И пол шага до главной цели…
Вода в песок, как свет во тьму,
И буквы черные на белом,
Та влага – пот, что тек по лбу,
Когда душа боролась с телом.
А после – смерть. Все наперед
Ты знал. Что было в этом ново?
При жизни плеть, потом почет,
Но за тобой осталось слово.
Развеян прах, и под плитой
Земля не дышит – изнывает.
Ты был в стенах, а твой конвой
Теперь без дела пропадает.
Февраль 2006 г.
Поэту
© Copyright: Георгий Пушкарь, 2009
Свидетельство о публикации №109062606413
Свидетельство о публикации №109062606413
Рецензии