Наш город остынет,
И сколоты будут таблички.
Наш город - не наш,
Он что-то вроде привычки.
Мне кажется, ждёшь -
Пакуешь свои чемоданы
И ходишь по кругу...
На память мне раны?
...ведь раны?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.