Я так счастлив, что еду домой.
Я не видел так долго семью.
Поезд мчится, купе, коридор.
Проводник чай готовит в углу.
Жизнь скрипит и махрово храпит.
Где-то брякает в тамбуре дверь.
И какой-то старик все бубнит,
У окна: "дребедень, дребедень"...
И качает зеленый вагон.
Колеса скрипят, как девчонки.
Встречный ветер, свистит в унисон.
Ворочаться туши на полке.
Стоянка. Метаются тени.
И толкают халтуру свою.
Ротозеи лезут и лезут,
Покурить, словно справить нужду.
И опять набирает свой ход,
Скороход, скользит, как на лыжах.
Уже кто-то не чокаясь пьет,
Поёт о красивых, бесстыжих.
И мелькает пейзаж за окном,
Словно кадры фильма немого.
И вагон, как заядлый тапер,
Играет мелодию дома.
Где-то 94 год.
Поезд домой
© Copyright: Дрон Бутаков, 2009
Свидетельство о публикации №109062500623
Свидетельство о публикации №109062500623
Рецензии
Недостатки ритма стиха компенсируются его проникновенностью. Ведь дорога домой это самое приятное, где бы мы не находились, всегда тянет туда где родился или живешь.
С теплом Евгения
Мидора 25.06.2009 20:08 • Заявить о нарушении
С теплом Евгения
Мидора 25.06.2009 20:08 • Заявить о нарушении