Замыслишь выдать что-то как поэт,
настроишься, замрешь в красивой позе,
а мыслей подходящих дома нет,
а те, что, сука, дома – сука, в прозе.
Меняешь позу. Хоть бы что-нибудь:
ни шороха, ни скрыпика – ни звука.
Поэт во мне решил передохнуть –
прозаик нет.
Ну с ним и скушно, ссука!
знаешь, Берт, иногда и тот, который про заЕк - он тоже передыхает. за компанию)) а, может, в тихом обалдении от читанного))
вообщем, эмоции - хоть тони, а слов - нетушки))
спасиб)) и вечер добрый)
забавное... гут! приятно вспомнить, Света... это уже не из старых блокнотиков, типо, а туташнее, стихирское поперло, так сказать... после оч большого перерыва, помница...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.