я пытаюсь объяснить себя тебе, М...

странно, сегодня такой день .
*гуляй молодёжь!* похер, что четверг.
а я бегом домой. в свой тесный мир.
иду-иду. под счётом цифр.
по подсчётам шагов.
прячусь зачем-то. готов.
готов, но ни к труду ни к обороне.
готов. просто готов. one moment,
и я расскажу.

дорогая, М., я собственно к Вам пишу.
да, мне нравится так тебя называть.
что тут ещё сказать. просто нравится.
ты мне говоришь, что всё зарастёт переплавится.
вре-ме-нем.
только я и правда вся такая непостоянная сейчас.
вре-мен-ная.
говоришь не думать, а что ещё делать?
да и как можно не думать. как можно верить
в то, что будет.
ну как, скажи мне, как я могу верить людям?
и эта запись, наверно, должна была *быть*
в дневнике мелким шрифтом.
или где-то в рецензиях запрятана словом P.S.
но она вот, эта запись, оказалась здесь.

а если ещё честнее сказать, я бы замолчала надолго,
потому что сейчас меня абсолютно всё бесит.
жалко, что думать в безмолвии не дают.
всё время отвлекают вопросами, пристают.
а мне очень-очень *НЕ* просто...