Тупая боль пронзит висок,
Осечка, пальцы снова на курок.
И вновь глухой щелчок,
А пальцы упрямо давят на курок,
Но сбит прицел,
И порох весь промок;
Ты издевался, как умел,
Ведь по-другому ты не мог.
Вновь тупая боль пронзит висок,
И чувство жалости проснется,
Быть может это просто рок,
Но смерть мне не дается.
Пытаюсь за руку ее поймать,
Я в сотый раз ее зову,
Не знаю где ее искать,
Вы подскажите – я найду.
Зову ее – она не слышит,
Я почти в ее руке,
Она уже мне в спину дышит,
Но петля скользнула по щеке.
Я старалась, я пыталась,
Но сбит прицел.
Петля сорвалась,
Нож затупился, я осталась…
не получилось...
© Copyright: Та Что Грезит, 2009
Свидетельство о публикации №109062502822
Свидетельство о публикации №109062502822
Рецензии