Твою... мать!

Лица   вельможные 
                Сытыми   рожами
                Задницы   белых  слонов.
Дверь открывается.
                Вышел  шатается
                Пенсионер   -  нету  слов.
Бледный   замученный
                Жизнью  закрученный
                Стыдно, позор, срамота.
Длинная   очередь:
                Все  заморочены,
                Воздуха  нет,   духота.

Нет  здесь  Некрасова,
                Ильфа  с  Петровым нет -
                Это   бы   всё    описать.
Взгляд   замороженный,
                Горем  умноженный,
                Задницам  только  плевать.
В   мире   Потемкинском 
                Мается  род  людской:
                ДЕла  нет  - только  слова.
Я   в  коридорчике,
                На  валидольчике
                Видел  не  раз  и  не  два.


Ком   поднимается,
                Горло  сжимается   
                Как  же   мне  трудно   дышать…
Дедушка  с  клюшкою
                Руки  натружены,
                Горько  в  сердцАх: «Твою...  мать!»