17-30
Во фрак наряжен тополиный.
Читаю Чехова с листа:
Лес, медицина, пустота.
Откапал дождь грибной почти что.
Я хорохорюсь как мальчишка,
Бегу по парку от себя,
Гимн обезумивших трубя.
Расту из глупости и грязи,
Как будто леший напроказил,
И кожи привкус, цвет волос
К двери постирочной отнес.
Куда теперь от мелких пятен?
Но ты спасен – ведь ты не спятил.
17:30. Шансы есть,
Что счастье в сутки может влезть.
Свидетельство о публикации №109062300046