Был день. Настала ночь. Парад
Камней бульварных. Для огня
Без смысла форма и слова.
Из них растут столбы подряд,
Растут, как черная трава…
Но высохла на них роса…
Вершины кто-то поджигает –
Дома уставшие глаза
В прожектор льстиво задирают.
И звезды вороны клюют,
Как голуби когда-то – крошки.
И роем в духоте снуют
На этом пыльном свете – мошки.
Современность
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109062302729
Свидетельство о публикации №109062302729
Рецензии