Птичьи крылья режут воздух, словно бритвой -
Он срастается, как будто пластилин.
То, что раньше было миром, станет битвой,
В этой битве побеждает властелин.
В наших войнах нет щитов, мечей и копий,
В наших праздниках вина важнее тост -
В этот век кует победу лучший опий
И выигрывает тот, чей прытче хвост.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.