Усталость...

Как достала до пят
стройность строк и мотивов!
По накатанным рельсам
качу от рождения.
Пру вперёд я
с упрямостью локомотива,
в строгом статусе вечного прямодвижения.

Ведь когда то летал!
Или мне это снилось?
Просто больно,
до слёз,
вдруг спина зачесалась,
там, где крылья отпали...
Скажите на милость -
просто выпали перья!
Подумаешь - малость.
Я пытался лететь,
вновь растил себе крылья,
клеил к пёрышку пёрышко
кровью из строчек.
Разбегался,
взлетал...
И калекой бессильным
падал вниз.
Значит были строчки не очень...

Я выкраивал парус из белых страничек,
заполняя их ветром
стихов и сказаний.
И стремился уплыть от  оков из привычек,
из кавычек и скобок,
многоточий-страданий.
Зло отталкивал лодку от берега будней,
направляя к востоку,
навстречу восходу! -
Ниоткуда накатывал
морок простудный.
Что ж опять?..
под ногами лишь суша к исходу.

Строил мельницу в поле
из листьев опрелых,
чтоб ветряк разложить
на манер оригами
из колосьев ржаных,
золотящихся спело -
выгорало всё
чёрной золой под ногами.
Как учился себя рисовать на стекле я,
острым лезвием бритвы
скребя по живому!
Но стекло разбивалось
в осколки -
не склеить.
Подметал всё
и сор выносил я из дома.

Как достало!..
Устал...
Не умею...
Не пишется.
Стало скучно и больно по-прежнему жить.
Не хочу!
Не могу!
Сжало горло.
Не дышится.
С красной строчки
по белому
выведу нить.