Бумагой января...

Бумагой января,
без печатей,
да с фонарями,
стихи,
ночи,
копеечные презики
из ларька,
шоколад -
дёшево?
Да ладно,
не скучно ведь!
Но у подъезда
шлагбаум
твоего
"не сейчас"...
Час поздний,
искорки
в жёлтом,
ночь на расстоянии
десяти сантиметров
от Тебя -
такой
горячей,
дыхание...
- Можешь считать меня...
лесбиянкой...
"Не сейчас".
Зато потом -
С ума.
Из штанов.
Лицом в ноги.
Или... между...
Прочим.
А, между прочим, -
уже
марвелон
в ящичке на кухне...
Узнаю об этом
позже.
А пока -
бумагой января
мои тебе стихи.
Фонари.
Говори,
говори,
говори!
Дыши глубже...
Знаешь ведь,
что будет...
Всё,
и намного больше...
Год.
Второй.
Третий.
Чужие города,
драные джинсы,
босоножки на платформе
с американским флагом...
Телефон
в корпусе
с запахом
конопли...
А потом скажешь -
зачем эти сопли?
ЗА-ЧЕМ?
Сахарницей об стену,
СМС в пустоту...
Пусто.
Я помню
ТУ...
Бумагой января
без печатей,
да с фонарями...
Снежинки-кристаллики
запорошили
лужицу-пятачок
карманного зеркальца...
Белые дорожки ведут к Тебе.
Бумагой января....