Вишнёвая смола

Липкая вишнёвая смола на моих запястьях, тяжёлыми каплями срывается и падает вниз, разбивая наше молчание на миллиарды сверкающих граней. Ты молчишь и только куришь, как всегда. Твои изящные кисти с длинными пальцами небрежно вскрывают так и не зарубцевавшиеся раны на моём сердце. Ты подносишь мою руку к своему лицу и глядишь фарфоровыми глазами на меня, хрупкий и опасный, а потом задумчиво слизываешь каплю текущей из моих вен вишнёвой смолы. Мне хотелось оказаться от тебя далеко-далеко, за несколько световых лет, чтобы ты не видел молящее отчаяние в моих глазах. Мне хотелось бы оказаться в безлюдном парке, нежить своими объятиями дымчатых голубей, подставляя лицо под ласки последних осенних листьев. И любоваться открытой нежностью этой осени, вдыхая её горько-лиловый туман. Мне бы хотелось фотографировать это лицо, случайно выхваченное моим объективом из толпы. Чтобы на мёртвой глянцевой бумаге навечно сохранились эти глаза, эти губы, эти длинные волосы цвета вишнёвой смолы. Но перед моими глазами лицо другого человека, луч света выхватывает его из тени моей души и упрямо возвращает в первые пункты списка, утверждая его беспрекословным победителем. Лишь только его слова кольцом невысказанных желаний сковывают меня, заставляя подаваться вперёд, ощущая как по лицу текут хрустальные капли вишнёвой смолы.  И только его глаза в этом невозможном закате кажутся мне самой смертью, жуткой и затягивающей. И лишь только его горячие тонкие губы в этой прозрачной комнате с витиеватыми окнами и ванильными занавесками, срывают моё пряное дыхание, даря взамен шипучую боль. Я хотела бы шагнуть за полоску огня, что ежедневно сжигает свет на закате. После пожара наступает ночь и я опять остаюсь одна, шепча на ломанном французском фразы о любви. Слова скатываются с моих онемевших губ и растворяются, исчезают во мраке нашего молчания.  Твои губы бывают порой так близко, что в моих глазах меркнет свет. А ты смотришь в который раз своими фарфоровыми глазами, всё такой же хрупкий и опасный, и твоя тихая усмешка рассвечивает ночь в бледно-лиловый цвет.
А моя душа - индиговая бабочка, что мечется в твоих руках. И это только вопрос времени, когда ты сожмёшь ладони, жёстко сминая хрустальные тонкие крылышки, растирая пыльцу между пальцами.
Пей мою силу, убей мою душу, вдыхай мой огонь. Дыши. Живи.
Ты внимательно слушаешь мои неумелые хриплые слова и, кажется, веришь. Но ладони всё равно неумолимо сжимаются.
Ты принимаешь мою жертву?
Вязкий закат со вкусом вишнёвой смолы; это небо бледно-голубой дымкой качается перед глазами и звёзды, вспыхивая, отражаются в тёмных зрачках, тех, что напротив. Мне уже настолько не хватает воздуха, что в твоих глазах мне чудится сожаление. О чём ты сожалеешь? Что чудится тебе, принимающему мою жизнь, ловящему мой последний пряный вздох?
Ещё немного - и от свободной индиговой бабочки останутся лишь воспоминания. Воспоминания да вишнёвая смола, окрасившая твои пальцы, растопленная твоим, уже тёплым, дыханием.
Решишься ли?