***

Задумчиво в даль я смотрю, где тополь качается плавно.
Плывут облака в небосводе, уносят ненужный мне груз
Пишу я тебе о чувствах, и думаю ,как же мне славно!
Как жизнь построена странно, какой у нас странный союз.
Тебе посылаю приветы, по аське ты их получаешь.
И шлешь мне с приветом ответы, что ты  меня не забываешь.
По аське летят поцелуи, ответно цветы мне летят.
И птицы с приветом на крыльях  на нас посмотреть  захотят.
Кто жизнь проживает такую, что чувства в эфире видны?
И байтами их не измеришь, они лишь для жизни годны.
Мы чувствуем на расстоянии, друг друга мы можем понять,
Смотри, полетели ответы, и вот поцелуи опять.
Романы читают читатели, а пишут их просто писатели.
Историю пишем свою мы, и пишем ее увлекательной.
Ее не прочтут не в журналах, не снимут по книге кино.
Она не пройдет на экранах,  не скажут: так было давно.
К закату склоняется солнце, историю стерли опять
Не в силах я с этим бороться, не в силах я и устоять.
И вот удаляются розы и все поцелуи твои
Какая красивая проза, и все в подчинении любви!
Нет в памяти наших компьютеров о нас информации больше.
Есть в памяти нашей и в сердце – и там сохраним ее дольше.