В омуте бродит Бродский...

Как прозаично,
что нет электричества, так словно
в двери ключом архаично не попадает электрик,
которые пьет еще с прошлого века,
тот, что заныкал в подъезде бутылку
справа от ящика.
В ящике мерзнет уведомленье
прийти за посылкой.
В ней мандарины и, в сахаре, вишня,
полкилограмма салями,открытка
с цитатами Ницше.
Там, где на почте угрюмые тетки,
в новых колготках,
по тридцать за пару.
Мерзнут, ругаются матом и
пьют, словно воду,
водку в граненных стаканах.
А ближе к курантам - пару пакетов возьмут
и неровной походкой к детям домой.
Тем, что дома без елки ждут при свечах новый год
и подарки.
Вот и куранты пробили на башне.
Вот и разбилась первая рюмка, свечи задуло внезапным порывом
снежного вихря.
Вот и бенгальский огонь с гималайским оттенком
взял и погас, умерев навсегда.
Нет электричества, есть одиночество.
Темное, мрачное, словно вода.
Гниют мандарины, растаяла вишня.
Ницше опять неудел.
Вскрыта открытка.
Сургуч распечатан. Не оставляя чужих отпечатков.
В том же подъезде, все тот же электрик
слева от ящиков ищет заначку.
Есть одиночество. Нет электричества.
Вы обесточены, Ваше Величество.