От клобука, камилавки с покрывалом,
Веет смирной, ладаном и светом.
Он стоит, лицо его – овалом,
И черты его как Божьи трафареты.
Он один, он старый, Бог не спросит
(Так как спрашивать значенья не имеет).
Много лет и много зим сольются в осень
И листами вниз слетят с деревьев.
Он устал – заметно по сединам.
Он уходит – всё заранее решено.
Тучная колючая картина
По карнизам тянется в окно.
Безобразно и немилосердно
Было бы подумать, что и он
Затопит кузницы, спалит верфи
И бесстыже выпрыгнет в окно.
Но надежда остается прежней –
Он придет, затмит собою все,
Все, что стало, все, что было прежде,
Все, что будет, сбудется еще.
Год
© Copyright: Сергей Кондюрин, 2009
Свидетельство о публикации №109061807705
Свидетельство о публикации №109061807705
Рецензии