Малыш

Палитрами луж расцветает усталый бульвар.
Вздремнувшая ночь открывает ресницы рассвета...
У ветреной осени снежный с утра карнавал
Под тихую музыку вдаль уходящего лета.

По лучикам солнца, как с горок, спускается снег,
И, падая в лужи, бесшумно снежинки смеются.
Малыш набирает в ладошки растаявший смех,
И капельки смеха сквозь пальчики весело льются...

Ах, если бы видела мама такой «натюрморт»!
Она бы, конечно, сказала «не надо, сыночек!».
Но папа есть папа: он сыном доволен и горд,
Лишь молча на курточке детской поправит замочек...

Когда-то он тоже открытия делал свои,
И папа поддерживал сына такой же улыбкой.
Гоняли по лужам оранжевые корабли –
Им было не зябко дышать этим воздухом зыбким...

Я мимо неслышно пройду, но заметит малыш
И счастье моё, и вплетённую в волосы тайну.
Впервые узнает, как пахнет волшебный Париж:
Цветочной пыльцой, перемешанной с очарованием...

Мы взглядом коснёмся друг друга, но этот секрет
Никто не узнает и шелеста слов не услышит.
Ресничками нежно прошепчем друг другу «привет!»,
И я удалюсь, унося ароматы Парижа.

Когда-нибудь в жизни моей вот такой же малыш
Отправится «в плаванье» с тем, кто всегда будет рядом.
И к ним на ладони опустятся медленно с крыш
Снежинок – а может быть утренних звёзд – мириады...