Устало вывернув карманы,
Брели, как будто на убой,
По улицам родной державы,
С поникшей грустно головой.
И тяжеленную котомку,
Закинув грузно на плечо.
Достопочтимые потомки,
Ушли в черневшее ничто.
Затравленные этой жизнью,
Сведущие в быту ином.
Они сражались за отчизну,
И погибали за неё.
Сначала дрались, как умели,
А после, победив врага,
Об этом искренне жалели,
Оставив прежние дома.
Не им играет бой курантов,
Над славною Москвой рекой
Былой России иммигранты,
Создавшие её такой.
(июнь 17/2009)
Иммигранты
© Copyright: Семён Эдельман, 2009
Свидетельство о публикации №109061704736
Свидетельство о публикации №109061704736
Рецензии