Тень от вопроса

Если Вы не поймёте смысла нижеследующих строк, то идите дальше своей дорогой, читайте тех, кто Вам понятен и пишите им свои "умные" рецензии.

Ответов на ЭТО не будет, похоже
В ненастный и муторный день…
Какие ответы дадут эти рожи?
Для них же - что солнце, что тень!

Для них – что вопрос, что ответ – только звуки,
Которые я издаю.
В бессилии руки ломаю от скуки…
Поймите же душу мою!!!

А скука моя – это тень от вопроса,
Вопроса «Где счастье искать?»
Ведь время сейчас – не разбрасывать просо,
А впору его собирать!

Что толку стоять по церквям в воскресенье?
От Рая там ключ не найти…
Не будет блаженного душе-спасенья,
Не те выбираем пути!

Любовь – это бред в нашем мире подлунном.
Ничто это просто. Ничто.
И forte, и piano – лишь рваные струны.
А  разум – дуршлаг, решето.

Сквозь сито дырявое что-то всё сею.
Но что? До сих пор не пойму…
Болею душой за больную РассЕю.
Зачем? Для чего? Почему?

Из грязи – в князья удаётся немногим.
По шёрстке жизнь гладит не всех.
Кому-то стирать до крови свои ноги,
Кого-то ждёт приз и успех.

Но тот, кто успел, - тому что-то не дали,
Ведь платят и злом за добро.
Две плоскости есть у красивой медали,
И третья ещё есть – ребро.

Под рёбра порой… А, бывает, за рёбра
Цепляет крюком нас Судьба.
Равны перед ней и вояка из СОБРа,
И «чех», что со стенкой у лба.

В колючках вся жизнь. Ей что кактус, что роза!
Текила ей – тот же первач.
И вновь эшафот мрачной тенью вопроса
(Моей!!!) накрывает палач…

Хочу вновь услышать забытые ноты…
Вставляю «шансонный» CD.
И голосом хриплым ору аж до рвоты,
До боли, до спазмов в груди!

Кричу: «Натали! Утоли мне печали!»
Но снова в ответ тишина.
Я душу любовью себе измочалил…
Послать эту жизнь что ли «на»?

Бухать день и ночь от любви беспросветно –
Такой же, как стих этот, бред.
Судьба, знать, такая у русских поэтов –
Искать безответный ответ.

Какое кому до кого-то есть дело?
Где Истина скрыта? В вине?
Жизнь эта порядком уже надоела!
Такая узда – не по мне!

Тянуть на Голгофу проклятую ношу
Из этих прокуренных мест?
Ещё пять минут, и, наверное, брошу
Набивший мне горб этот крест…

Вопросы, ответы и их блики-тени –
Всё это одна суета.
А рифмы мои – ахинея, затея,
Которая, в общем, не та…