Брошенный дом

Ты как брошенный дом, что хранит в отраженьях зеркал
лёгкий профиль, скольженье запястий, волос водопад…
А хрусталь, что в руках её томно и важно сверкал,
нынче только от шума дорог дребезжит невпопад.
Половицы запомнили мягкий медлительный шаг,
мелодичность весёлого стука её каблуков,
а из складок портьер выползает безжалостный мрак,
забирающий даже таинственный запах духов.

Ты как брошенный дом, что укутался в стылый сквозняк,
прикрываясь занудным сентябрьским дождём, как плащом,
чтоб никто не заметил в душе у тебя кавардак,
чтоб казалось, что ты от прощаний и бед защищён…
Но как больно терять её с каждым изношенным днём,
и как больно хранить её, зная, что вновь не придёт –
оплетённый лозою хандры, ты как брошенный дом,
потерявший надежду, что кто-то его отопрёт.

А она из каких-то других выбегает дверей,
у другого окна пьёт с душистыми травами чай,
с той поры стала чуточку даже мудрей,
чтобы больше не плакать невесть от чего по ночам…
И она вспоминает тебя, но всё время  - бегом,
за своими делами не зная, как ты одинок,
и конечно, не думая, что ты как брошенный дом,
а она – это ключ, что уж точно открыл бы замок…

Да она, если честно, сама бы и не поняла,
потому что она здесь вообще никогда не жила…