День рождения

Утро плюётся глюонной плазмой,
Склеившей когда-то материю
Цежу лениво сквозь зубы: "Ну, здравствуй,
Солнце моё потерянное".

Под бульканье мыслей, тихо кипящих
В кастрюле черепа, в хлам изношенного,
Будущее плавно течёт в настоящее
И утекает в прошлое.

"Что лучше? - пытаюсь вычислить я, -
Вселенская Истина аль бутерброд с колбасою?"
И гулкий набат синергетического бытия
Колотит в голову: "И то, и другое."

А тени, что не исчезают в полдень,
Толкают наружу, суля прозрение.
Ведь космос, как правило, тоже голоден,
И накормить его нету ни сил, ни времени.

Так вот какой, стало быть, курьёз
Слепился в кубик из слов и мяса...
Хороший ответ на любой вопрос:
"Какая разница, ведь ТАМ всё ясно!"

И, отодвинув квазары в сторону,
Из жижи межквантовой антенну выставив,
Сую в холодильник наглую морду -
Чего бы такого сварганить по-быстрому...

И тогда из реальности нагромождения
Прорывается бодренький голос радио.
И я вспоминаю про свой день рождения.
И это меня, безусловно, радует.