***
Порой приходят озаренья
В осенней тихой суете.
Не ради рода продолженья,
А ради жизни на земле.
И ветер тающего время
Уносит лист календаря
На кой же хрен то просветленье
Коль нету жизни у тебя.
А где-то там, в бетонном мраке
Есть та что, в общем, не причем
Пред ней танцуют вурдалаки,
А я плюю через плечё.
© Copyright: Игорь Гаркуша, 2009
Свидетельство о публикации №109061505764
Свидетельство о публикации №109061505764
Рецензии