Растерялся подневольный,
В странной памяти моей.
Весь растрескался от боли,
Прожитых бесцельно дней.
Выцвел весь. И на мольберте,
Нету красок для холста.
На котором, как нет смерти,
Нет и жизни для меня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.