Прохладные дни моего сорок первого года.
Ветра разрывают пространство. Такая погода
Едва ли способствует вере, надежде, любви.
«До завтра?!». И тянет ответить: «Сперва доживи»…
А в теплой столице меня ожидает награда.
Увы, не сейчас. Погодя. Но, наверно, так надо
Кому-то зачем-то. Возможно – и мне самому.
Вот только зачем, я никак до конца не пойму.
Двенадцать… Не месяцев, к счастью, а дней остается
До встречи. И мне каждый шаг все трудней достается.
О, медленный, странный, желанный обратный отсчет.
Когда же все время мое наконец истечет?
Прохладные дни моего сорок первого года...
© Copyright: Михайлов Эдуард, 2009
Свидетельство о публикации №109061502310
Свидетельство о публикации №109061502310
Рецензии
