Cantabas del calor de tu desierto,
De soledad de todo lo sagrado,
Estrechas serpientes en sol de arenas nocturnos,
Del viento del vieja arena que estа en los labios.
No terminaste tu cancion y no podemos
Juzgar si es tan facil ser profeta
En un lugar peque;o sin fronteras.
Donde nunca tirаn a los pajaros,
Donde nunca llueve la lluvia...
Y se distingue la verdad de la mentira
Segun la direccion de viento;
Y donde se sonrie, cuando miran
A tus huellas, hijo de desierto.
Al cantador
© Copyright: Олег Наталь, 2009
Свидетельство о публикации №109061405364
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