Вечер тих, ветер утих,
И пишу я краткий стих
Не для прозы, не для счастья,
Не спасаясь от ненастья,
А пишу стихи я так,
Будто я великий маг,
Что заклятья составляет
Словно маленький пустяк.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.