Коан 4

Протуберанцы мраморных лилий
Ломом ласкают форточки лиц.
В зелени красной утки уснули,
Сытые тушью затхлых зарниц.

Что ж ты, родная, веришь не в юбке?
Что ж через поле ходишь конем?
Сизою струйкой – голос из трубки.
Жаль, не догонишь взгляды о нем!


Рецензии