Слово рубило плоть издавна.
Звезды были родны, но забыты.
Во мне текла кровь избранных,
А путь, я слышал, звали скрытым.
Сила слабых, в сердце солнца,
Дарила небу ощущения покоя.
Его руки держат старые кольца,
Отвечая на вопрос каждого: «Кто я?».
И ветер сдувает пыль времен,
Унося с собой мысли молодых.
Стоит поезд, но он уже пленен
Людьми, ставшими хуже больных.
Мое сердце похоже на яркую лампу,
С которой маяк подарит надежду,
Подняв до небес священную планку,
Путнику, носившему простую одежду.
***
© Copyright: Искрицкий Борис, 2009
Свидетельство о публикации №109061104804
Свидетельство о публикации №109061104804
Рецензии
