Каждому - своё

Поэт, позволивший себе писать без рифм, цветистости и выспренних метафор,
кого уж современники признали,
но много больше – раскрепощённые потомки,
приелся.
Крикливости прибоем, фонтанами бахвальства,
но более всего – своей любовью ко всем и ко всему.
Последним он подобен мне: давным-давно и я таким же был.
Но стыдливо
в себе носил томительное обожанье жизни и людей.
И там, внутри, в чащобах непролазных, всё это сгнило.
Верней, перегорело...
Не я, а он родился раньше на сто и тридцать восемь лет.
Сейчас мы домогильными годами почти сравнялись.
Но если вдруг на днях умру и встречусь с ним в загробном мире,
то он юнцом предстанет, чья душа в полётах наяву и в снах находит счастье,
как мотылёк – в порханье от цветка к цветку.
А я же старцем гляну на него,
седобородым, уставшим и равнодушным ко всему.
Не перегорел бы он, родись ровесником моим,
но, может быть, сгорел бы вовсе.
Верней, дымился бы от горя,
от осознания своей ненужности ни обществу, ни людям, ни родным.
И чёрным стал бы, как древесный уголь
иль вождь Таманго, захваченный коварно.
Иные времена...
Сейчас, коль продают открыто, то лишь за бешеные деньги,
и то – элитных игроков-спортсменов.
А публика как будто бы свободна.
На самом деле – товар разнообразный по спросу, примененью и цене.
И каждый – что согнутый трудами смерд, что властелин самовлюбленный, –
надёжней связан путами незримыми, чем каторжник – железными цепями.
Поэт лишь может волен быть
от стаи потребителей вороньей.
Но всё же раб и он –
предназначенья своего.
А просветленный даосист иль кришнаит...
Нет! Остаюсь самим собой: иного – не дано.
Иного – и не надо!..

10-11.06.2009