На круги своя

Грязный пол и стена,
Черных бантиков ряд.
Вереница проклятий
И траурных дат.
Молча слушает речь
Старика-горбуна
Кучка люда простого...
Мороз, и пурга,
И бесформенный нос.
Язва светит на шее,
Другу светит погост.
Громогласный начальник,
Ограда, стена,
Метры проволок,  цепи –
И дорога видна.
Уж взошло красно солнце,
И каждый притих.
Мысль, как сердце, машиной:
Тых-тых... ух... тых-тых...
Вот карьер уже тут.
Не успел докурить,
Чёрный дым из каптёрки.
Долбить, тварь. Долбить.
Снег, дорога нема.
День кончается. В лес
Солнце катится быстро,
Всё. День уж исчез.
Цепи, проволок ряд,
Всё опять, день за днём.
Да в бараках – придурки,
Да уши – ружьём.
Кровь и тесто. Пирог,
Ой, получится – стать.
Ну, давай угощайся...
Кого будем брать?   
В то, что было, оделся,
Да запал в душу крик,
Тот до боли знакомый,
И...  заплакал старик.
Бормоча что-то тихо,
Смотрел он на нас.
Воском тысяч свечей
Слёзы капали с глаз.
Воском тысяч свечей,
Что в церквушках горят
Ярким пламенем жизни
Иконных  лампад.
Ярким пламенем жизни
Упокоенных душ,
Несломившихся перед
Властью иуд.
Несломившихся, гордых,
Как старый моряк.
Наконец-то возвращаемся мы
На круги своя...