Мой город

Пишу письмо, а мне не отвечает
Мой адресат, мой Город вечных чувств.
С конверта почему-то исчезает
Простая надпись: «Области безумств».

Тогда сама ищу свои ответы,
На все вопросы, что в письме моем.
Пишу себе от города приветы,
Как будто с ним сидели мы вдвоем.

Тот город, он не выдумка, не сказка, -
Он настоящий и, наверное, живой.
Ему так хочется тепла и нежной ласки,
Он необычный, но понятный и родной.

Сейчас он спит, но я зайду тихонько:
Здесь теплый ветер кутает мечты,
Качает их, баюкает легонько,
Чтоб выросли в надежды и цветы.

А песня ветра грустная немножко,
Но оттого, что сердце так живет.
Ему быстрей бежится по дорожке,
Когда дождем печаль свою прольет.

Проснулся город, но людей не видно.
Их не бывает здесь, как нет цветов зимой.
Наверно, им, поэтому обидно…
Прости меня, но этот Город мой.

Я расскажу, быть может, ты услышишь:
Здесь так прекрасно и легко парить.
Ведь чувства, звуки не запишешь.
Цветы здесь – цвет, и хочешь вечно жить.

Как все-таки меняется он быстро,
Как много здесь того, чем я живу,
Что невозможно не делиться тем лучистым,
Что за собой с надеждою зову.

Сюда я прихожу, чтоб быть собою,
Чтоб сердце камнем не тянуло вниз,
Сорвать, чтоб маску легкою рукою,
Свободной птицей покидать карниз.