Для преткновенья созданный камень.
Среди безлицых один - с лицом.
Не выйдет - горло заткнуть деньгАми,
И - лишь на время - смогут свинцом.
Вот, что такое поэт, люди.
Он и зашитым ртом пропоет
О том,
Какое Отечество будет,
А жизни нет,
Так - кто не дает.
И Меченый,
И Беспалый идол -
Боялись его, как любое жулье.
Поэт погиб?
Нет.
На время выбыл.
Он еще скажет слово свое.
Когда поднимется Красная Пресня -
Это слово рассеет тьму.
Зачем нужны,
И - какие песни,
Если
За них не садят
В тюрьму?
Сознаю: сам таким требованиям, наверно, не соответствую.
ПОЭТ
© Copyright: Валерий Берсенев, 2009
Свидетельство о публикации №109061003643
Свидетельство о публикации №109061003643
Рецензии