рвапролдж

Дежавю не лечится
И шизофрения тоже
Мне интересно увидеть
На что это все похоже
Со сотороны обывателя
Он сойдет не с ума, а с радости
От пинцета, что в мозг цепляется,
От запрета на жизнь положенного
А я намизмат боли
Накопитель своей нерадости.
Антрисоли в мозгах ломятся
От калош, что идут по слякоти,
По безумию и обреченности.
Что же я с собой опять делаю.
Разбираю на глюки и домыслы,
Растворяю и этой темою
Поливаю цветы невсхожие
Нашей радости, нашего времени.
Я же знаю что все получится,
Если я назад опять сбегаю
Но во времени дырок больше нет
И та бабочка не появится
Что же ты опять со мной делаешь?
Тебе мало своей той радости?
И оставил уже и свыкаюся,
Ты уже меня хуже сделала,
Дальше не куда, дальше незачем,
Я уже умирал за все это там...
Я уже исписал внутри  себя
О тебе каждый дюйм своего тепла,
Никому больше не достанется,
И душа снова с телом расстанется
Ну оставь уже, ХВАТИТ! Потешилась!
Я же знаю, тебя не пробъет ничто,
Я же знаю, что все уже так ушло,
Что ни конными и не пешими
Не догнать
Не уйти
Я опять... кури.
Я опять запивай, наливай и пей.
А тебе все равно, да и мне уже...
Да и все уже,
Да и...
Зачем, бля, зачем???
Отпусти! Отъебись,
Не могу...
Шестернями внутри скреплю.
"Может быть" - эта фраза саднит
Старой раной.
Уж лучше ядерный гриб.