Портрет

 Я не умею жить просто.
Мне всегда не будет хватать денег.
Со мной  неразлучны  лишь мои  сомнения.
Кто-то, выйдя из дверей своей квартиры, вдохнет уличный запах полной грудью, счастливо жмурясь. Я же выдохну сигаретный дым.
Мне не страшно.
Мне никогда не было по-настоящему страшно. Наверное, потому, что …
В юности все было иначе: хохмили, дурачились, недоедали, перепивали, страдали, убивались, а все равно было светло и беспокойно-весело.
Годы насели на мой хребет. Согнула меня эта ноша.
И все же, я спокоен.  Ничто не может меня удивить. Удивить сильнее того, что уже произошло со мной.
Вот только мучит  кашель. Особенно ночью. Хочется встать,  налить стакан горячей воды и выпить залпом. Но  никак не могу заставить свое тело подняться и пройти на кухню.
Молчит телефон. Тягостное ожидание одного-единственного звонка  длится почти  вечность.
А ведь она так и не позвонила. Не смогла. Или же не захотела…
Что теперь с того.
Я был свободен. Я был несвободен. Потом снова – на воле. Так – по кругу. Всю жизнь бежал от любви к любви. Я потерял счет ставшим родными  людям. Устал. Остановился. Присел …
Из динамиков  доносится  «Единочество»…
Я был красив. Не той глянцевой  холеностью тупых самцов с обложек. По прошествии времени я могу утверждать, что был я привлекателен иной красотой – обаянием аристократических манер и повадок, остротой шуток и импровизаций. Безусловно, я был любим.
Теперь – кто я…
Я всегда берег свои руки. От холода, от въедливых лучей солнца, от пыли и железа. Теперь мои некогда изящные длинные пальцы превратились  в рассохшиеся  коряги. Удел музыканта, вынужденного заниматься не своим делом, дабы иметь ужин, завтрак, и так далее…
Музыка казнит меня каждую ночь своей отчужденностью. От меня убегает Она – капризная фея, любимица гениев. Нет, я не гений. Потому и убегает. Чудо оседает в руках одаренных людей. Я же слишком разбрасывал семена своих талантов. Посеял много. А жать-то нечего…
А впереди - Великая Жатва. Отличит ли ОН меня от плевел.  Отличит ли…
Скрипит  пружина входной двери. Дверь через несколько секунд хлопает. Кто-то пробирается по ступенькам наверх. Шаги этого кого-то воровато притихают около моей двери. Я чувствую это. Они слушают там… Что делаю я…
А я – ничего. Не делаю.
Трудно дышать.
Еще раз пройдусь по комнате взглядом. Улыбнусь. Черт - возьми, уютно: хоть и бардак. Но чисто лишь там,  где ничего не делается. Здесь же – была живая, стремительно меняющаяся жизнь.
Скоро этот дом сожгут.
Это место проклято.
Это место – не для живых.
Это мой дом.
Снимите со стенки мой портрет. Мне и  так больно.