Померкло солнце , не видно неба ...
Ингуля где ты ? Проходит лето ...
И стих корявый , и рифма спала ,
Когда Ингуля от нас удрала ...
И булка с маком уже не в радость ,
И поза йоги такая гадость ,
Когда Ингуля не пишет письма
Я плачу горько , не тискнув письку ...
За что такое вот наказанье ?
За страстное в любви признание ,
Или за пошлость между строчек ?
Ингуля ! Я хочу вас очень !
Вы для меня , что булка с маком ,
Хочу любить вас в позе раком ...
Пишите же , вас умоляю !
Без вас о нимфа , я страдаю !!!
Померкло солнце, не видно неба
© Copyright: Барон фон Хинтэн, 2009
Свидетельство о публикации №109060903397
Свидетельство о публикации №109060903397
Рецензии