Одна. Ночь. Одиночество.
Не сон. Не судьба. Не пророчество.
Так решила сама. Выбор.
Луна высоко притворилась сыром.
Просто шепот. Почти не молитва.
Разрезала цепи лезвием бритвы.
Надкусанный сыр скрылся за тучей.
Засомневавшись, взяла в руки ручку...
Писала, писала, писала просто
На тупые ответы бесчисленные вопросы.
В вопросах ошибки - ответы верные,
В них не бывает ошибок, наверное...
Писала, устала жить на эмоциях,
Заказала выдержки, силы порцию...
И одна. И ночь. Одиночество.
Выбор стал мне ночным пророчеством...
Одна. Ночь. Одиночество
© Copyright: Татьяна Либре, 2009
Свидетельство о публикации №109060807126
Свидетельство о публикации №109060807126
Рецензии