Прилетели вороны, сели у окна.
Закричали вороны, что придет беда.
За зимой холодною - свежая весна
И беда голодная сядет у крыльца
Смотрит, окаянная и к себе манит
И цыганка старая на скамье сидит.
Шепчет: «Ты не тронь его. В чем он виноват?»
Та же, будто стыдно ей, опускает взгляд.
Проще мне к нему придти, сам откроет дверь,
А на деле, тошно все, ты уж мне поверь.
Не судья я, попросту, голод одолел,
Не пойду я по двору к тем кто духом смел.
Беда
© Copyright: Иван Кошелев, 2009
Свидетельство о публикации №109060806632
Свидетельство о публикации №109060806632
Рецензии
