Застыли мысли на листе,
И карандаш писать не хочет.
Я как птенец в пустом гнезде,
Тот, что летать еще не может.
Душа кричит, уста немы,
Из глаз дожди, а с неба слезы.
В руке колючие шипы,
От нерасцветшей белой розы.
И я сожму их в кулаке,
Чтоб болью боль убить немую.
На сердце шрам как на руке,
И я беру шипы в другую...
Больно
© Copyright: Вера Бабич, 2009
Свидетельство о публикации №109060806373
Свидетельство о публикации №109060806373
Рецензии